1998. Année des ruptures.Une femme voit sa vie transformée en un long tunnel dont elle ne voit pas la fin. Elle sait que la police, qui la soupçonne de mariage blanc, la surveille. Jusqu'au cabinet de l'acupuncteur chez qui elle va. Un homme blond était là-bas, un soir. Un autre dans un restaurant : "Comment veux-tu que je la rencontre dans ces conditions ?" Femme fuyante, qui allait droit au but. Quand ils mimaient au bar, sa relation avec un homme marié et un de ses amis.
Elle y allait souvent, chez cet acupuncteur. Par désir insoupçonné de se raccrocher à la vie. Souvent. Elle faisait des chèques, beaucoup de petits chèques pour le payer. Elle gagnait une misère, qui ne pouvait suffire à payer toutes les traites. Son mari état resté coincé dans son pays, suite à une demande de divorce, et, par la suite, une demande d'annulation de mariage faite par le Procureur de la République. Sur base de lettre anonyme. Demande qui avait abouti. Son mariage, déjà accompli par désespoir de cause, sans amour, venait d'être défait. Après une relation dévastatrice avec un homme, alcoolique, avant son mariage, le schéma d'auto-destruction avait commencé. Et continué. Son mari, ce n'était pas la fréquentation idéale. Il connaissait le milieu. Cela allait jusqu'à Marcel, dit le Bègue, assassiné un peu avant, auquel il aurait été présenté, il y a longtemps. "C'est un homme gentil", dit-il. Après sa mort : "Il l'avait bien cherché.". Jusqu'à quel point était-il dans le milieu, pour qu'un homme de haute influence dise "Il est fini" (en parlant de son mari) ?
Cette femme se souvenait d'un homme que l'on surnommait "papa", qui connaissait bien son mari, et avait beaucoup fait, à l'époque, pour le mariage. Elle se souvenait de la fois où il l'avait accompagnée quand elle rapportait le costume loué pour le mariage de son mari. Cet homme n'avait pas trop apprécié qu'elle décline son invitation à l'attendre et à la raccompagner. Elle avait son esprit d'indépendance, à la fois rebelle et soumis, esprit qui finira par la tuer. C'est "papa" qui avait fait en sorte que beaucoup de choses se fassent, comme la location de l'hôtel pour le mariage, peut-être d'autres choses qu'elle ne soupçonnait même pas. D'ailleurs, il devait en avoir beaucoup fait, pour offrir un cadeau de mariage à la belle, du style "Tout à 2 euros" ! Une ou deux années plus tard, ce "papa" était mort. L'hôtel qu'il avait fini par acheter, détruit.

Comme autre cadeau de mariage, elle avait reçu un superbe instrument de musique, ancien, qui valait probablement sa "petite monnaie", monnaie qui, le pense-t-elle, devait servir de "contrepartie" plus tard. Un antiquaire qui sonnait aux appartements un jour avait été étonné qu'elle n'ait rien à vendre.

Début 1998. 12000 francs de chèques sont mis à débiter le 2 janvier exactement. Panique. Elle est finalement entièrement entrée dans le tunnel. Elle n'en voit pas la fin. Personne ne peut ni veut l'aider. Premier état d'alerte, première tentative de suicide. Elle avait vu un policier, par la suite, qui lui avait dit que ce n'était pas la choses à faire. Elle avait raconté le trafic de shit de son époux, la petite balance qu'elle possédait. A cette époque-là, à côté de chez elle, vivait un couple dont le mari semblait travailler pour la police. Un drôle de couple. Un drôle de bonhomme. La quarantaine bien passée, rasé court du crâne. Il aura son rôle par la suite.

Fin janvier, deuxième tentative de suicide, bien plus grave. Alcool : crème de mûre, vodka. Médicaments. Les médicaments sont préparés dans un bol : anxiolytiques, anti-psychotiques, médicament pour le coeur, tout le bastringue. Un appel laissé sur le répondeur de son frère, le soir. Son frère, d'ailleurs inquiet, avait appelé sa mère pour la prévenir. Mère qui n'avait alerté les pompiers que le lendemain. Le volet légèrement entrouvert pour son chat. Elle prend une bouteille d'eau, avale les médicaments (tous), puis commence à entamer l'alcool, la crème de mûre, la vodka. C'était trop. Elle ne pouvait en avaler plus. Elle se couche.

Trou noir. Coma. Dans son coma, elle "rêve" de la meilleure amie de son mari qui veut la piquer pour la tuer. Elle réagit. Non, elle ne mourra pas. Elle se souvient également d'un policier venu la voir lui demander où se trouvait la petite balance. Elle répond qu'elle ne sait pas (elle sait très bien). Son voisin, quand elle est à l'hôpital, entre par effraction dans son appartement, à la recherche d'on ne sait quoi. Il ne trouve rien. Cet objet, si bien caché, se trouve encore aujourd'hui dans son appartement. Inutile.

Victime de pneumopathie, elle séjourne quelque temps à l'hôpital, ou, chacun des internes passe pour lui faire signer son internement en hôpital psychiatrique. Elle finit par céder. Internée en hôpital psychiatrique, droguée par le médecin yougoslave qui l'avait en charge, ce fut la croix et la bannière pour se faire voir par lui. Elle avait besoin de parler. On la droguait, pour qu'elle ne rêve plus, pour qu'elle ne parle plus, pour qu'elle ne pense plus. Elle notait ses rêves pour les raconter au médecin, mais la plupart du temps, il ne l'écoutait même pas, ne comprenait pas les termes comme "la tête dans un étau", terme traduit et expliqué par l'infirmière en chef. Elle lui demande un jour de sortir. Il lui répond qu'elle ne sortirait que si elle prenait tout ce qu'on lui donne. Des médicaments à abrutir un cheval. elle finit par sortir, un mois et demi plus tard. Sans travail, elle finit par avoir de mauvaises fréquentations mais avant, part également dans le pays de son mari afin d'arranger son retour. Elle n'a plus que lui à qui s'accrocher. Cela traine.

Elle fréquente un homme qui travaille dans un garage, au 23... Pas très loin. Elle sait que cet homme est marié, elle s'en fiche. Elle se fiche de tout. Avant, elle avait également fréquenté un homme. Tout aussi peu fréquentable. Ce qu'elle fit, elle ne devait pas le faire. Ce qu'elle fit, était probablement la cause de ce qui suivit.

Un beau jour, ou peut-être une nuit, comme le chanterait Barbara... Elle revit l'homme du 23. Il lui dit de passer un peu plus tard. Elle passa probablement trop tôt. Un homme, cheveux grisonnants, dans un beau coupé immatriculé à Monaco était arrêté devant le garage. Les deux hommes parlaient. Il partit, elle s'arrêta. Il était un peu contrarié qu'elle soit déjà là. Il lui donna de l'argent pour acheter de la bière. Elle partit en acheter. Il vint chez elle le soir. Ils burent la bière. Il la buvait sans mousse. Il lui demanda si elle voulait de la mousse. Elle s'en fichait. Elle revint de la cuisine, but sa bière, se sentit bizarre. Il avait mis de la poudre blanche dans sa bière. Il lui dit "et maintenant, montre-moi ce que tu sais faire". Et la viola. Elle dit non. Trois fois. Ce qu'il fit, je n'ose le décrire.

Il partit.

Elle s'habilla, elle se sentait légère, semblait flotter dans ses vêtements... Elle alla jusqu'à une cabine téléphonique et appela la police. Un homme gentil lui répondit, lui posa des questions, quel âge elle avait, si elle était divorcée. Il pense que c'est probablement de l'héroïne qu'il y avait dans la bière. Les femmes divorcées d'un certain âge représente une proie facile pour certains types. Le policier lui demande de rester là où elle est. Il doit absolument raccrocher. Elle raccroche. Panique et s'enfuit. En courant.

Le lendemain, perdue, elle tente désespérément de faire faire une analyse de sang. Elle ne sait quoi faire, téléphone à son médecin. Rentre dans un laboratoire d'analyse et demande à parler à un responsable et explique son cas. On lui dit qu'il n'y a qu'un seul hôpital pour cela. Avant d'aller dans ce laboratoire, une voiture remplie de policiers était garée dans un parking et se mirent à rire en la voyant. En allant à l'hôpital, guère plus drôle. Elle explique sur le feuillet des urgences ce qui lui était arrivé. On met toujours son feuillet en bas de la pile. Toujours et encore. Elle voit un des internes prendre le feuillet et le mettre en bas de la pile. Des filles accompagnées de pompiers, souffrant probablement de luxure des muscles, due à un effort trop important, passent avant elle. Elle désespère, prend son feuillet et s'enfuit. La haine au ventre.

Elle avait appelé au "pays" et on ne lui avait pas dit de suite que son mari avait enfin eu les papiers et était sur le chemin du retour. Pas de suite, comme s'il n'avait pas forcément l'intention de rentrer ?

Il rentra pourtant, le surlendemain du viol. Il avait vu la poudre dans le verre. Il n'a rien fait. Il n'a rien dit.

Et cette femme vit avec tout cela, dans le coeur, dans le ventre, dans l'âme. Il est temps qu'elle rompe avec ce passé. Il est temps qu'elle rompe avec le mal. Cela s'est réellement passé. Tel qu'on me l'a raconté, je suppose, pas dans son entier. Avec des détails deci delà, le petit bouton permettant de transformer la machine à sou en machine à poker sur le haut de la machine, machines qui ont disparu pour des technologies plus modernes.

De nos jours, on meurt encore de liberté. On meurt encore pour la liberté. Combien de temps lui reste-t-il ?

Si cela est fiction, si cela est vérité, choisissons la vérité, quel qu'en soit le prix. Nous-mêmes, en connaissons le prix. Nous-mêmes savons que le temps nous est compté.

L'HEROÏNE DE CETTE HISTOIRE...

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